“Como sabemos, en cosas de amores lo común es fracasar”. Las situaciones que envuelven pasión, deseo y cariño, se tornan caóticas de vez en cuando, para el que pretende perseguir y seguir un romance con un nombre prohibido: llámese Teresa, Lupita, Jimena, David, Pepe, Bulmaro, como gusten, al final de la historia da igual. El nombre se reemplaza y comienza una nueva desventura.
Una vez que se le dedican dos que tres pensamientos, sabemos de sobra la condena que se debe pagar.
En cuestiones de este tipo, el personaje (tú, yo, cualquiera) deja su nombre bien enterrado para convertirse en alguien más; y no tanto por lo que dice Borges: “todos los hombres, en el vertiginoso instante del coito, son el mismo hombre”, no; sino porque algunas personas, me incluyo, podrían identificarse con las historias de Ardores que matan (de ganas).
Esta novela narra anécdotas que calan cada uno de los órganos. El protagonista, rey de su soledad, describe a destiempo el camino que ha de recorrer desde la primera vez que sintió la inepta necesidad de amar y (peor aún) de ser amado.
Ramón Córdoba, autor de esta suntuosa novela, se acerca a la trágica verdad de las relaciones, que de pronto nos inquietan.
Con humor ácido y un lenguaje ordinario, el escritor capacita al lector para sentir diversas emociones. Quizá, la excelencia de esta novela no se encuentre en el manejo de la lengua, pero muchos se sentirán identificados con los modismos del autor.
“Ahora, muchos años después, como a ustedes les consta, tengo los güevos negros del humo de mil batallas y trato de creer que gente de nuestra magnitud espiritual no vive en busca de un corazón de oro ni espera hallarlo, pero sabe reconocerlo cuando lo encuentra.”
Durante el transcurso de la lectura, uno cae en cuenta de que la palabra sexo pierde culpas. Córdoba reitera que el coito no es sólo placer, también es una forma diferente de dar amor: es el encuentro que va más allá de la persona; es la conexión con el amor mismo.
Lo que se siente son ardores provenientes del recuerdo que nunca fue.
A pesar de que la historia es comandada por hombres, aquellos “calentorros sin remedio”, no se excluye la sensibilidad y el deseo de la mujer; que no sólo juega un papel de verdugo, además, interpreta una que otra historia para así saber que entre todos, nos matamos las ganas.
“Me interesan sólo las causas románticas, las causas justas y las causas perdidas. Mi reino no es de este mundo”
Originally posted 2014-07-14 01:30:45. Republished by Blog Post Promoter
Aunque la obra rulfiana es más bien breve (compuesta únicamente por dos libros, en sentido estricto), es lo suficientemente profunda para albergar sentimientos encontrados como el humor, la magia, el sentido de la tragedia vivida en carne propia, el horror de la muerte y los delirios de la carne: Eros y Tánatos una vez más reunidos, dando pie a una bella interpretación sensible (que no en un sentido de rechazo) de nuestra condición humana, motivo que Rulfo nunca abandonaría desde que prefirió dedicarse a las labores académicas en vez de continuar como escritor. Sería difícil acercarse a El Llano en llamas sin obtener a cambio algún desconcierto: ¿Qué pretende decir el escritor a través de tramas, en apariencia sencillas, en las que no deja de acecharnos la posibilidad de encontrar algo que va más allá? Es como si la historia que leemos de repente comenzara a mirarnos, como esperando algo de nosotros. A poco más de medio siglo de su brillante entrada en la literatura mexicana, Rulfo continúa con la vigencia de la obra maestra reunida en este breve y bello volumen.
Las fábulas pánicas fueron elaboradas por Jodorowsky para El Heraldo, siendo él quien pidió a Luis Spota –que en aquellos tiempos era director del suplemento cultural del periódico– un espacio para lanzar una serie de fábulas bajo un modelo del que conocía bien el potencial. Así, el proyecto que en principio abarcaría sólo tres meses, de tanto portento, se extendió seis años y medio, abarcando esto el periodo de 1967 a 1973. Las fábulas siguen la premisa planteada posteriormente por Jodorowsky de “arte para sanar”. En un principio eran una sólo suerte de denuncia social.
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