Acta de nacimiento (2006)

octubre 27, 2014

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Literatura

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Eres las líneas que obligaron a la renuncia de una hoja a un fin menos artificioso, un Dalí, libreto, guión, libro, libro, poema, libreto, una canción,  todo aquello que eres más de lo que en la hoja se adivina.

 Eres el acomodo de las palabras que en orden al sonido que te conjura forman, que arrastra hasta sí tu material figura. Tu nombre cayendo de otros labios es alguna suerte de correa de perro, de cadena,  de atadura ¿Dónde me encuentro si me pierdo a mí mismo? ¿Dónde me encuentro? ¿Me encuentro a la mitad de la media noche en la Colonia del Valle hace 24 años? Cuando no sé de mí ¿llego con un mapa entre las manos al 15 del mes de julio?

 Muertos en la hoja inventada de tu vida, se conjuran: Abuela Paterna: Consuelo Mendoza Mendoza, Abuelo materno: muerto. Abuelo paterno: todos muertos.

 Al Toro que derramó el semen que me dio origen y a quien nunca veo: Nombre del Padre: José Soberanes  ¿Lo encuentro asomándome a la ventana del juzgado 23 delegación 06? ¿Con qué pregunta encuentro las respuestas?  ¿Con qué palabras me dirijo a él? Entonces le digo: Se dio por terminado el acto y firman la presente para constancia los que en ella intervinieron y saben hacerlo. ¿ Saben hacerlo? ¿Doy fe? El invento de lo que eres, reducido al invento que es la tinta dormida formando el invento de las palabras enterradas sobre lo que alguien en un lugar lejos de éste llamó papel. Dice femenino ésta hoja en contra de mi certeza de ser hombre. No soy. No fui … y una huella vieja, una huella de 18 años. Tiempo que yo no tengo.

 Es triste que una huella sea lo único a medias vivo atrapado en el papel muerto que pretende hablar de mi vida en este infierno

Brenda Mitchelle

Licenciada en mercadotecnia, actriz, productora, directora de teatro y escritora con frecuentes vaivenes de fe en la humanidad y miedos portentosos de ella. Convencida de ser hombre desde los ocho años.